Musique (L’automne)

Un jour, j’ai entendu une musique

dont j’ai cherché le compositeur. Longtemps.

Je ne sais pas ce qu’il a voulu dire exactement

par cette musique

ni dans quelles circonstances il l’a mise au monde.

Mais pour moi, elle est l’automne.

Un automne immense, long, lent,

éclatant en douceur,

fait de brumes profondes,

de mélèzes rouissant,

d’oiseaux rassemblés en grands froissements

de plumes ébouriffées,

avec, en fond de scène possible et prévisible,

de grands pans de pluie noire et de vents insolents, irascibles.

Cette musique lente et profonde

comme les sillons creusés dans la terre grasse et sombre,

pour la germination

et tout le potentiel des fraises et du blé.

L’automne est un souffle retenu.

Puis longuement relâché.

Je vous le dis, cette musique

— j’ai appris un jour qu’elle était d’un nommé Samuel Barber —,

c’est l’automne qui monte au cœur de l’homme

et aligne bilans et récoltes

en une longue addition de remerciements.

L’automne est l’inventeur de la lumière opalescente.